Busqué ser libre, una y otra vez,

Busqué en cada página del libro, 

en los finales de las frases, y las hojas dobladas en el extremo,

en los rincones de la casa, 

En las esquinas del vecindario,

En el fondo de cada café, 

Ahí con vos,

en los almanaques anoté ese sueño,

Y se me llenó de polvo,

cuando crucé la calle,

En el crucigrama de la vida,

en las veredas de lo que llaman destino, 

inconfundible vendaval, 

me golpea la cara,

Y yo estoy ahí,

Viéndome parir cada decisión que no puedo tomar,

porque ¿que es la libertad?

Ya no sé si busco, o me busco, o ella me busca,

¿Y si me 

encuentra?

¿Dónde?